Комментарии на сайте
|
Осип Мандельштам
Ленинград (1930)
Я вернулся в мой город, знакомый до слез,
До прожилок, до детских припухлых желез.
Ты вернулся сюда, - так глотай же скорей
Рыбий жир ленинградских речных фонарей.
Узнавай же скорее декабрьский денек,
Где к зловещему дегтю подмешан желток.
Петербург, я еще не хочу умирать:
У тебя телефонов моих номера.
Петербург, у меня еще есть адреса,
По которым найду мертвецов голоса.
Я на лестнице черной живу, и в висок
Ударяет мне вырванный с мясом звонок.
И всю ночь напролет жду гостей дорогих,
Шевеля кандалами цепочек дверных.
|
|
|
|
Очень. Автор - Кувшинова Анастасия, студентка из Владимира.
Взято из сообщества:
http://www.liveinternet.ru/community/1026372/
Здесь много интересных и оригинальных произведений
|
|
|
|
Валерия, красивое стихотворение!!!
|
|
|
|
|
Город тех, кто горестно свободен,
Почему ты прячешься в сердцах?
Почему мы от себя уходим,
Глядя в это небо без конца,
Измеряя берега шагами,
Растворяясь в трепетном дожде,
Согревая твой гранит руками,
Видя отражение в воде...
Ты незримо души отбираешь,
Их подчас задаром отдают.
Своего коварства сам не знаешь,
Странного волнения приют!
Здесь дрожит душа, глаза сверкают
В час, когда расходятся мосты:
В памяти, как чайки, пролетают
Золотые купола, кресты,
Мостовая, холодно на Невском,
Вы идёте вместе, как всегда.
И вечерним, одиноким блеском
Беспокоит хмурая вода.
Вас немного – больше и не нужно,
Шум дороги слышен вдалеке.
Вас связала истинная дружба,
Рядышком, куда-то, налегке.
Звук гитары в мыслях отдается,
Песни петербургские в тиши.
Всё, чем я живу, к тебе вернётся,
Ты – всего лишь дом моей души…
|
|
|
|
|
У меня есть стихотворение...правда, не о дворах, а о петербургском трамвае...с вашего позволения)
Анастасия Ефимова
ПЕТЕРБУРГСКИЙ ТРАМВАЙ
Торопливый,игривый,шумливый,
Мой родной петербургский трамвай!
Ты звонком беспокойно-шутливым
Нам свои заявляешь права.
Ты везёшь в себе детские грёзы,
И прищур саркастичных невежд,
И наивность под пледом угрозы,
И осколки разбитых надежд.
А когда завладеет билетом
В тайну улиц вечерняя мгла,
Ты загадочным всполохом света
Освещаешь мирские дела.
В суматохе,забыв осторожность,
Свой маршрут мы стремимся найти,
Но запутавшись в знаках дорожных,
Очень сложно не сбиться с пути.
Светофоры мигают навстречу,
Будто смех искривлённых зеркал,
И в движеньи минут быстротечных
Незаметен подвоха оскал.
Но лампадой затеплится утро,
Город скинет загадок вуаль...
Ты со мною,заботливый,мудрый,
Петербургский весёлый трамвай!
* * *март 2008 года
|
|
|
|
|
Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать.
На Васильевский остров
я приду умирать.
Твой фасад темно-синий
я впотьмах не найду.
между выцветших линий
на асфальт упаду.
И душа, неустанно
поспешая во тьму,
промелькнет над мостами
в петроградском дыму,
и апрельская морось,
над затылком снежок,
и услышу я голос:
— До свиданья, дружок.
И увижу две жизни
далеко за рекой,
к равнодушной отчизне
прижимаясь щекой,
— словно девочки-сестры
из непрожитых лет,
выбегая на остров,
машут мальчику вслед.
Иосиф Бродский
1962 г.
|
|
|
|
Бабы тощие в красных кофточках,
Матерятся в окнах, в форточках.
Слово "SALE" наискосок,
И визгливый голосок.
И парадные немытые,
Словно пьяницы небритые,
Не ложися на бычок,
Если ты не дурачок...
Как же ветрено,
Как накурено,
Перенаврано,
Передурено.
Перенюхано,
Переколото.
Где же кружево?!
Где же золото?!
|
|
|
|
СЛОВО
Пропылённый мой Боже, продымленный,
Пропитой в кабаках ни за грош,
Под безвестным живущий под именем
В мире нищих, святош и вельмож,
Босиком ли – по северным стланикам,
В башмаках ли – по южной тропе, -
Где Ты бродишь, каким серым странником?
Как узнать Тебя, Боже, в толпе?
Оглох мир от злого
Веселья на долгом пиру…
Мой Бог – это Слово,
Пропетое на ветру.
Дует ветер за Нарвской заставою,
Опустел Александровский сад.
Было так – уходили за славою,
Да никто не вернулся назад…
Волны Балтики – бездна гранёная.
Гильзой стрелянной звякнул стакан.
Птица-слава, не в масть воронёная,
Ковыляет всегда по пятам.
Дороги на Север –
Торосы да каменный лес.
Мой Бог – это ветер,
Срывающий листья с небес.
Ни пером, ни струной в этой саге я
Изменить ничего не смогу:
В «Англетере» напротив Исакия
Об колено сломали строку…
Перепахана жизнь, поле пройдено,
Два крыла за спиной в рюкзаке.
А поэту – ему там и родина,
Где поют на родном языке.
Вновь город мне снится
Гранитный, седой, золотой.
Мой Бог – это птица
Над Адмиралтейской иглой.
Оглох мир от злого
Веселья на долгом пиру…
Мой Бог – это Слово,
Пропетое на ветру!
Октябрь 2008.
|
|
|
|
|
ПИТЕР
Будешь в Питере – заходи,
Мы пойдём на Елагин остров
По мосту через Невку, - просто
Здесь всего полчаса пути.
На Елагине – листопад
И аллеи пусты и гулки,
А у берега – те же утки,
И дворцовый в «лесах» фасад.
Будешь в Питере – позвони,
У меня тот же самый номер.
На Литейном в старинном доме
Белой ночью не жгут огни.
На минуту оставив крест,
Ангел тихо взмахнёт крылами
И проделает круг над нами,
Уроженцами этих мест.
Свет из тучи брызнет, - и во всей красе
Петербург откроется нам.
На дороге жизни повезло не всем,
Даже новым временам.
Стёртые уздечки бронзовых коней,
Шар земной под лапою льва
И колонны-свечки на развилке дней
Разных, как сама Нева.
Вновь потянутся в октябре
Птичьи стаи за облаками.
Серый питерский снег-блокадник
Упадёт в проходном дворе.
Как туман – дымовая взвесь,
Цепи якорные – как путы.
Наши месяцы, дни, минуты
Метроном отмеряет здесь.
Будешь в Питере – поклонись
Ленинградцам на Пискарёвке.
Трёхсотлетние полукровки,
В межсезонье мы родились.
В нашем говоре сто корней –
Финский, русский, немецкий, разный.
Но Поэзии голос властный
Всем велит покориться ей.
Мостик через Мойку, пушкинский возок,
Чёрной речки матовый лёд.
Не догонишь тройку… Ладожский мысок
Скоро снегом заметёт.
Время алых бантов, пламенных идей –
Миновала эта глава,
А ступни Атлантов – каменных людей –
Вечны, как сама Нева.
Октябрь 2007 – март 2008 гг.
|
|
|
|
по проспекту да по невскому
ночь гуляли напролет
ветерку морскому резкому
мы кричали - во дает
ну а он проказник северный
юбки девичьи вздымал
оголял коленки белые
скромниц радостно смущал
12,12,08)))
|
|
|
|
Фира Фишмен, Петра творенье
Мне хочется отчего-то
Все время зрелищ и хлеба.
В бездонные повороты
Удачно вписалось небо.
Смотрюсь в потолки и окна
И строю подъездам мины.
Мне дьявольски одиноко.
Я жажду адреналина.
В сюжетах, заклятьях, нотах
Таятся мука и скверна.
На сводах и переплетах
Крошатся цветы модерна.
Искрятся во мгле трамваи,
Развылись коты и дети.
Зачем нас сюда позвали?
Нам здесь ничего не светит.
Я слышу сердцебиенье
Блуждающих рядом сотен.
Я чую: Петра творенье
Выходит из подворотен.
Его чешуи касаюсь -
Она, как слюда, сверкает.
И я в него воплощаюсь.
И я в него затекаю.
Теперь эти дыры, крыши
И тучи со мной - едины.
И все это пьет и дышит,
И жаждет адреналина.
Неистово лезет в небо,
В нем кутаясь, как в обнове.
И хочет зрелищ и хлеба.
А главное - больше крови.
Спб, 25.10.01
|
|
|
|
прекрасный стих!
особенно понравилось сочетание:
"И капель синих тихий стук"
Петербург оживает,
Закат расцветает,
Холодный ветер рвет,
Мечты моей страницы.
Все сбудется, я знаю
Нева меня разбудит,
Когда придет живая
Любовь - ниоткуда.
Дворовая судьба
Меня одолевает,
Но жду эпохи верной,
Любви безмятежной...
Сквозь лабиринт серый.
супер, спасибо всем за любовь к Питеру!
|
|
|
|
В любви моей холодный ветер
Напомнит мне мой Петербург,
Его томительный и долгий вечер
И капель синих тихий стук.
Нева, их гордая певица,
Балладу памяти поет–
Она одна великая царица,
Всегда эпохой первой восстает.
На берегу свирепая ли львица,
Веками шумными томится
И волн мятежных видит сон,
Их тихий плач и грозный звон.
Я знаю: ангел Петербург хранит,
Его спокойствие и вольный ум,
Дорог раскинувшихся шум,
Их долгий серый лабиринт.
Я так хочу увидеть вновь,
Как пляшет юноша с гитарой,
И как поет он про любовь
И вспоминает Эсмеральду.
Как оживает Петербург
В руках уставшего заката,
И как столпились у театра
Твои приятели, мой друг.
В любви моей холодный ветер
Напомнит мне мой Петербург,
Его томительный и долгий вечер
И капель синих тихий стук.
|
|
|
|
с любовью моему городу посвящается :))
Питер
В этом сером дождливом городе,
Где к зиме отпускают бороды,
Лишь декабрь ещё славен морозами,
А февраль уже дышит мимозою,
Где весны почти нет, сразу лето
И навязчивы страшно брюнеты,
И вообще-то редки блондины,
И на простыни режут гардины.
В этом городе, а не где-то
В каждом встречном узнаешь "поэта":
Чашка кофе, да струйка дыма,
Взгляд небрежный куда-то мимо…
В этом сером дождливом городе
Рядом об руку сытость и проголодь,
Совместимы несовместимости,
Всё подвластно пугающей мнимости.
А здесь просто влияние климата
И все вровень дождями вымыты,
Просто здесь в небе редка просинь,
Просто здесь ежедневно осень...
В этом сером дождливом городе…
|
|
|
|
Ей хочется до одури в Париж…
Миг первый сотворения меня.
Капелью март с воробушком по лужам.
Двор на Марата, вписанный в окружность
Центральной точкой.
Позолота дня,
Летящего на крыльях голубиных.
…Ей хочется до одури в Париж,
Да чудится: шагают с наших крыш,
Ожив, скульптуры.
Потолок в щербинах
Знаком давно.
Запутался сквозняк,
Смешливый плут, в гардиновых розанах.
Деревья листья под ноги бросают,
Дожди тихонько о своём бубнят.
А вот и я.
Из тёплого - на холод,
Из мягкого - на жёсткость простыни.
Курлыканье и аханье родни -
Подарки фей.
Я выступаю соло,
Пока не зная, что вокала нет.
Мир разноцветен, полон ярких пятен.
Учусь читать по старым книгам с ятем.
Ещё в семье есть бабушка и дед,
А мама с батей очень молодые.
Медведь из плюша.
Крутится юла.
Пещерно мне под крышкою стола.
И всё со мной случается впервые,
И я взаправду постигаю мир,
Визжа, на санках - с пандуса у ТЮЗа.
Меланхолия Rolling-ового блюза
Колышется в колодце из квартир.
Двор на Марата, вписанный в окружность
Центральной точкой.
Позолота дня.
Миг первый сотворения меня.
Капелью март с воробушком по лужам.
© Елена Карелина (aka Геля Глядсхейм)
|
|
|
|
|
Знакомый двор на улице Марата...
Знакомый двор на улице Марата,
В котором мы... Естественно, когда-то...
Когда зимою между рам на белой вате
Раскладывали синие шары...
Когда - в три с половиной метра - ёлка
Топорщила кокетливо иголки...
/и горожане забывали барахолки,
еще не зная, что всего лишь - до поры.../
Чуть позже... У Московского вокзала
На площади сирень пылала ало.
Теперь ведь не поверят, а - бывало,
Мы целовались, время позабыв...
Зверь из Египта у Невы на страже...
Бродить часами в залах Эрмитажа...
Я - ленинградка!, - говорить, куражась...
...Знакомый... позже... целовались... миф...
© Елена Карелина (aka Геля Глядсхейм)
|
|
|
|
|
....про разные райончики
про дворики красивые
сочиняем!
|
|
|
|
|
Фрунзенский райончик
двор у нас красивый
в нем стоянка есть для автомобилей
двор обычный
скрип качелей мелодичный
ну район-как район
редко я бываю в нем
улицы все как будто чужие
не наши
даже на Невском
и то они краше
парк у нас в районе один
ВОИНОВ-ИНТЕРНАЦИОНАЛИСТОВ, на пр. Славы
ходим туда очень редко мы
когда погулять,да и то в Мае....)
|
|
|
|
|
Насквозь пронизывающий ветер
сбивает с ног,
Несет под арку
и вновь во двор
Согрется, спрятаться за створку
И наблюдать вальс пыли, листьев
и друзей!
|
|
|
|
Мой Питер-город одинокий.
Мой Питер-тусклый свет витрин.
И черным надпись в подворотне
И силуэты черных спин!
Мой Питер-ангельский мой город,
Мой Питер-крыш пологий скат.
И каменно-промозглый холод,
Но я всему-всему здесь рад!
Мой Питер-сложная картина,
Ведь так различны в ней цвета.
Тут нет понятия "середина"
И нет понятия конца!
Мой Питер-город оживленный.
Но стоит лишь свернуть с пути,
Как ты уже в дворы влюбленный
И наблюдаешь с высоты!
Мой Питер-город легендарный.
Ведь так легендой обрасти,
Способен только Питер славный...
И ты,мой друг,его храни!!!
|
|
|
|